Escrito por: Manuel Saiote

Corre pelo ouvido
Uma ladaínha chorada,
Escorrida de texto quase lido,
Mal vivido...
A música é triste,
Vai-se repetindo em refrões
De idade que não desiste
E bate no senso com bordões
Que empunha em riste.

A chorada ladaínha,
A demorada moínha,
A dor raínha
Que consome o silêncio,
Que mata de fim, o início,
Espeta fundo na vida
Coisas de morte...
Coisas presentes, latentes,
Que emergem de qualquer corte
Mais ou menos profundo.

É prenúncio desgraçado,
Destino que se vê traçado
Ou já a verdade vinda do cadafalso
Que não se evita... não se pode
Por rendição natural ao fatal,
Única no velho tipo humano...
Teimoso e cego
Que ouve a morte... e morre.

MJMS